Мир расщеплён паролем «Свой-Чужой»: «Ты – не такой и, значит, враг тем паче. Другой разрез… И молишься иначе. Стреляю, чтоб никто не звал ханжой…» * * * И, значит, нам не выйти из войны…
Стучатся в сон поутру пулемёты, И Громов, в арьергарде крайней роты, Проходит мост, что выведет с войны.
Но нам никак не выйти из войны…
В календаре приказами – заботы. Что не помеха – это вражьи доты. Экран прострелен залпами слюны.
Пожалуй, что не выйти из войны…
Автомобили – танками гордыни. Фронт через кухню. Враг торгует дыней. Да в «чёрных списках», За копейку, – Полстраны.
Нет, нам никак не выйти из войны…
А шеф – лицом в наёмного солдата, И подчинённый – внуком Герострата. Мосты пылают – бранью сожжены.
И тают шансы выйти из войны.
Толпа ревёт воинственной речёвкой, А хомячки – дерутся за кладовки. И мысли чёрные И дни Перечтены – Всё в жерло заполошенной войны.
И ноет совесть сорванной струны…
* * * Гляжу зрачками Солнца и Луны: Внизу Земля ВСЕМ пращурам – погостом. И, купол ВСЕХ церквей, светло и просто, Сияет небо. С каждой стороны.
С пасхальным благовестием хоров, С высотной песней светлых муэдзинов. Да с мыслью, что приемлют, не постигнув: Нет розни в свете радужных миров.
Причины войн для вечности странны… Пусть занимают маковки высоты… И Громов – на мосту, с последней ротой…
И, может быть, мы выйдем из войны.
9. 2009 ________________ 185
|