***
Сегодня с миром все не так,
И не понять, чего же боле:
Иль поседел от горя мрак,
Иль свет осунулся от боли.

Бездушный, грязный серый цвет
Скребется в сонные оконца,
На небе пепел сигарет
Упрятал мертвенное солнце.

Тропинок мрачных и больных
Скрестятся старческие руки
В молитве о мирах иных,
Где нет ни холода, ни скуки.

Ряды казарменных могил,
Объятья цепкие бетона.
О, хоть бы Бог слезу пролил –
Нет, тишь, ни шепота, ни стона.

Деревьев редкие штыки,
Да запах плесени из склепа.
И воет, корчась от тоски,
На штык насаженное небо.
09.03.13