По простуженной комнате бродит сквозняк, Щиплет струны гитары забытой. И, наверное, двери врастают в косяк, На замок одичавший закрыты. И в нечитанном шорохе стопки газет Шелест сборов поспешных подшит. И раскрытая книга, лицом на буфет, Недосказанное сторожит… Тревога! Тревога…
Помянули уже за порогом Незаправленных коек уют, С хрипотцою спросонок моторы Басовитые струны куют… Дорога. Дорога…
Эти вёрсты под грохот вагонов, И скользящие с граней брони: Толи всё ещё пыль полигонов, Или вновь фронтовые огни… Как жалели, - курсантское детство, - Что без нас отпылали бои… Сколько выжило нас – неизвестно… И неведомо: все ли – свои?.. Дороги… Тревоги…
Время – вёрсты, Колёса гремят: «Так – не так!» О каморке с буфетом, где заперт сквозняк… 1987 / 2008__________________30
|