На сносях тоской, моя утроба
У репрессии стою на грани
Супротив не выплеснется злоба
И инстинкт спасенья не поманит

Сердце биться стало глуше,глуше,
Как родник озимью с Тошыб – лога
Ноги, наплевав на плоть и душу...
Метят след к скучающему богу,

Ну а там постны и в скорби лица-
В солод вызреть, зеленью от скуки…
Может быть Есениным влюбиться?
Вознеся Христом себя на муки

Ну и что? На крест Исусом влезу…
По душе ли нынче…? Очень надо!-
Даже вены рук своих не взрезав
В скуке я дышу зимой - на ладан.