Свернёшь в декабрь – заносит на ухабах, вглядишься вдаль – и позвонок свернёшь: увидишь, как на русских снежных бабах весь мир стоит, пронзительно хорош.
И вьюжная дорога бесконечна, где путь саней уже в который раз медведем с балалайкою отмечен, а конь закатан в первозданный наст.
И глянец солнца в сумерки запущен – предсказывает тёмную версту, а снеговик за нас в угрюмой пуще морковкой протыкает темноту.
Замёрзший звон с уставших колоколен за три поклона роздан мужикам и, в медную чеканку перекован, безудержно кочует по шинкам.
И тянется тяжёлое веселье столетьями сугробными в умах, и небо между звёздами и елью на голову надето впопыхах.
|