Ушел, как жил... На нерве... На витке... Во многом не успел принять участья... Вся жизнь прошла в ненужной суете. В бессмысленной борьбе с российской властью.
Кто смел его судить? Кто смел мешать? Кто жалким судьям дал такое право? Ведь без гитары он не мог дышать, Не мог играть, не слыша шорох зала.
И хриплый голос над землей летел. С ним просыпались мы и спать ложились. Под "три-четыре..." каждый молодел, А "Кони" нам ночами часто снились.
С ним вместе выбирали мы друзей, С которыми могли подняться в гору. И если трус вдруг попадал или злодей, С ним рвали мы без всяких разговоров.
А как он мог смеяться и шутить, Всех нас к тому безмолвно призывая? Как жизнью восхищаться и любить, Ни в чем границ и удержу не зная?
Ушел он в никуда, оставив здесь стихи, Да песни, что звучат в нас и сегодня. Хотел он наши искупить грехи, Чтоб жить могли мы вольно и пристойно.
Прислушайся! Ты слышишь этот хрип Из радио, с экранов, на кассетах? Он с нами и сегодня говорит, В стихах и песнях, жалко, не допетых.
Вдоль обрыва по-над пропастью по самому по краю Я коней своих нагайкою стегаю погоняю Что-то воздуху мне мало ветер пью туман глотаю Чую с гибельным восторгом пропадаю пропадаю...
Чуть помедленнее кони чуть помедленнее Вы тугую не слушайте плеть Но что-то кони мне попались привередливые И дожить не успел мне допеть не успеть...
07.2010
|