В возрасте от 5 до 10 лет я жил на руднике в труднодоступных местах Приморья, практически в нехоженной тайге, в сердце Сихоте-Алиня. Рудник как рудник, посёлок на две тысячи жителей. Пацанам - рай! И была на "Дальнем", как полагается, рабочая столовая, а в ней - небольшой буфет. Надо сказать, что фрукты там то ли не росли, то ли не до них было временным поселенцам, но я видел только яблоки на Новый год. Всё. А тут в буфете - морс! Газировка, а в неё - из конусообразной стеклянной колбы - фруктовый сироп! (Наверняка тогда он был на сто процентов натуральный) Ну совершенно сказочный вкус! Я легко выпивал два-три стакана, и, если были копейки, становился в хвост очереди на второй заход.
С тех далёких пор я перепробовал сотни напитков, в том числе и за границей. Но, увы, чудо не повторилось, хотя слово "морс" до сих пор вызывает у меня целую гамму чувств, и не только кулинарных.
Как и все, употребляя различные спиртные напитки, я почти не пью пиво, не понимаю, как можно накачать себя жидкостью, так не похожей на... восхитительный, обворожительный, замечательный, великолепный морс!
Да... А рудник давно закрыли, месторождение выработали. Иногда он мне снится. И тогда мне кажется: если бы туда можно было поехать, я бы обязательно увидел и столовку, и буфетчицу в белом фартуке, ловко орудующую краником, и моё непутёвое, но такое счастливое детство!