Мешают мне слагать стихи:
И запах жареной картошки,
И совершённые грехи,
И чьи-то стройненькие ножки,
Стук за стеной и голоса,
Качелей скрип и чьи-то лица,
И что не скоро два часа,
Когда бы смог опохмелиться.
В мозгу, как следствие всего,
Воссоздаётся мешанина.
Но губит, более всего,
Мировоззренье мещанина,
Мой слишком узкий кругозор,
Мой серый быт провинциальный,
Мой прозябания позор
Не на стезе официальной,
Сознанье вечной суеты -
Хотя способен на иное -
Когда вторгаются мечты
В воображение больное,
Когда, за тусклую строку,
Бездарность лавры пожинает,
Когда, варясь в своём соку,
Творишь, да только кто узнает?
Когда в ногах не та стезя
И мёртвый якорь под тобою
Известным стать никак нельзя
Хоть с трижды умною главою.
Без родословного клейма,
Без связей в высших кулуарах,
Хлебнёшь лишь горе от ума
И захлебнёшься в мелких сварах.
Повсюду будешь ты гоним -
До дыр износится одежда -
Богатый словом бедный мим,
В кругу коммерческом невежда.
Ты, как свою, в среде мирской
Чужую боль воспринимаешь.
Вот оттого весь род людской
Душой кровавой обнимаешь.
Но знаешь ты наверняка -
Хотя других сегодня славят -
Что только новые века
На пъедестал тебя поставят.
Ждём перемен мы. А пока
Лишь в счёт грядущих поколений
Внесёт свой вклад через века,
Непризнанный при жизни гений.