Мне кажется, что свет уже не тот. Все то же солнце, звезды, лунный остров. Прикольно, «остров», в омуте забот В чернильном небе, жутко-желтый монстр.
Мне кажется, что если бы не он, То сны и явь мне б виделись другими. Я б смог служить и жить как Аполлон, А может, нет, ведь помыслы иные У человека, чей мирской багаж, Две книги детства, да душа, слепая И нарисованный когда-то шарж, Когда-то другом, а теперь, не знаю.
И мне не хочется уже бежать От всех и вся. Не хочется мне крови. Но от чего б не отказался, от деньжат И домика уютного в Болоньи, Иль здесь, без разницы. Аж кругом голова, До коликов под черепной коробкой, Что в пору ей, больной, колоть дрова, Чтоб из нее же отварить похлебку, Для тех, кто высосал весь этот мир Через соломку из стакана колы, И для кого вся жизнь – один лишь тир, А люди в нем игрушечные войны.
Мне кажется, что все уже не то. Не та любовь, что грезилась ночами Короткой юности, отмеренной судьбой, Походным котелком и кирзачами.
Мне кажется, что все опять прошло, Что листья пожелтели ровно в восемь И на вопрос: как жизнь, все хорошо? Я отвечаю, как обычно: осень.
|