Распрощаемся милая осень,
Белый саван падёт на поля,
Постареет и сгорбится ясень,
Отпоют в доль дорог тополя.

Молчаливо сроднится с лесами,
До весны не привычный покой,
Слух нарушат сосульки слезами,
По Земле растекаясь рекой.

Ну а там после тёплого лета,
Ты воскреснешь под гомон толпы.
Нимб из золота листьев и света,
Мирозданья оденут столпы.

Сороковая моя весна оставляет одни положительные эмоции. И слёзы я видел только в стихах. Жизнь била ключом по голове и не гаечным, а родниковой водой, живительной влагой, растекающейся по новому Миру. Несмотря на всеобщий экономический кризис и финансовые потери (очень ощутимые), я не унывал в свете скоропостижных смертей своих сверстников, плюнул на ржавеющий быт и переключился на вечное. И бес в ребро не заставил себя ждать. А начиналось всё так. Сделал анализ –