Голова склоняется над книжкой,
Локти опираются о стол.
Брось, пока не тронулся умишком.
Хоть в окошко глянь на слабый пол.
Вон они-весенние цветочки,
Так и трутся местом меж стеблей.
Вслушайся в их тонки голосочки,
Подзови к окошечку, налей,
Проведи по трепетному телу,
Разгони блуждающую дрожь,
Чтобы всё в том теле страстью пело,
В простынь обнажённую уложь,
Разверни пахучую в подушку,
Встряв обрубок свой под стебельки
И сомни, как дети мнут игрушку,
Щекоча ей пальцами виски.
Вот тогда поймёшь, что в мире этом,
В нас всегда должна меняться кровь.
Тот не станет истинным поэтом,
Кто весной не пишет про любовь.