Стихи не пишутся. Ну и ладно. Кругом поэзия и без них: Вот шмель гудит над цветком надсадно, Вон кот, охотясь, в траве притих.
Вон воробьи затевают склоку, Кусочек булки – причина дрязг. А у просёлка, немного сбоку, Колёсный трактор в грязи увяз.
Его хозяин (как так и надо) В теньке уселся и что-то пьёт. А кот бросается из засады За мухой, маленький обормот!
В леске малиновка засвистала, Рассыпав трелей своих запас. Кому-то этого, может, мало Для поэтических выкрутас.
Картинки жизни... кому-то проза... Ну, что такого: пичужки, шмель... А надо в малом увидеть просто Ростки поэзии... Ты поверь.
|