Калины переспелой гроздь
Упала – разлетелись брызги;
На окровавленную изгородь
Октябрь, как долгожданный гость,

Кленовым опершись листом,
Стучит в души моей калитку, –
И я сажусь в его кибитку,
И снегом первым, как хлыстом,

Ошпарит он лихих коней,
Они прижмут, обидясь, уши,
А ветер на лету осушит
Тот поцелуй, что стоил ей

Почти что сердца остановки,
Чтоб после ринутся вразнос,
Ища ответ на тот вопрос,
Что задают без подготовки…