День блистал. Давил огнём Ярило.
Сквозь толпу шутов и алкашей
шёл мужик...нормальный...и щемило,
что-то ныло у него в душе...

Прислонился к краю балюстрады,
покачнулся, словно на ветру,
прошептал: "скорее, бога ради,
дайте мне.... стихи, а то - умру!..."-

видно,сердце дало сбой и - глохло,
видно, человек внутри таков...
Видно было сразу: очень плохо,
плохо человеку без стихов.

Обогнав и звук и скорость света,
прижимая томики к груди,
рядом очутились три поэта.
-Вы - поэты? Господи, прости!...

Первый, взвыв, как будто ранен пулей,
расписал любовь под хохлому
(даже две балясины взрыднули
в балюстраде, ближние к нему)

А второй запойно, как-то горько,
осень силился умом понять -
и звенела в небе (и не только)
творческая сила, так сказать.

Третий плакал: "горько быть поэтом!
Мир к жрецам поэзии жесток!" -
и слезинки в три ручья при этом
падали, конечно, на песок.

А когда закончили пииты,
тот мужик уже часов как пять
бездыханен был, глаза - закрыты...
Кто причина смерти - не понять.