У берегов, не мной открытых стран, Суда чужие замерли на рейде, Не мой приют заснеженный Монблан, И не мои постмодернизма бредни.
Болото чувств, как и трясину грёз – На вязкость не проверить на закате… А Буриданов зверь грызёт овёс, И что-то круглое Сизиф на гору катит.
Но вечный камень, тоже ведь, не мой, – Доверено не каждому проклятье, Слепой художник и певец немой – Мои вам распростёртые объятья…
В тиши лесов и сумраке пещер, Двойняшки для отшельника в усладу – Сын-индивид и самобытность-дщерь, Недобрые, но преданные чада.
|