Он сам себе на скрипочке играл...
Бродил в полях и обнимал берёзки...
И не стремился влезть на пьедестал...
Ловил небесных песен отголоски...

Писал стихи... и - письма посылал...
И понимал - что ничего не светит...
В столице кто-то про него сказал -
Провинциальный, серенький поэтик...

Ушёл... Не стало... Кто тут виноват?
Как будто щёлкнув, затворилась дверца...
За нею билось - с Красотою в лад -
Огромное и Человечье Сердце.