Я хочу рассказать вам о главном:
О тяжелой поэта стязе,
О моей сокровенной печальной
И чарующей небо судьбе.

Довелось мне в стране появиться
Где поэты политикам рознь,
И где нужно с властями мириться
Или рукопись бросят в огонь.

Здесь веками ломали нам крылья,
Запрещали, душили, ссылали в Сибирь;
Значит трогала сердце их лира -
Тех, кто суд над нами вершил.

Неужели поэт столь опасен?
Жжет идеею в каждой строке?
Иль призыв его столь уж ужасен?
Все вопросы задал я себе.

Очевидно, в могуществе слова
Состоит наша суть бытия,
От оружия столь боевого
Избавляются «наши друзья».

Очень сложно держаться на свете,
Когда нам перекрыт кислород,
Ценный слог наш летает как ветер
Шумно, смело внедряясь в народ.

Будоражить умы своим словом,
Призывать, усложнять, упрощать,
Не дадут нам, покуда бароны
Будут путь добрый наш преграждать.

Для меня, может быть, и неважно
Напечатать мой доблестный труд:
Заслужил я почтенье от Бога
Ценой вкровь измазоленных рук.

Пусть ругаются все в этом мире,
Пусть воют, жизней не щадя,
Отраженье событий отныне
Под умелым движеньем пера.
Я пишу для себя и искусства,
Для развитья словесных начал,
Окунаюсь в свое безрассудство…
Мне не нужно почтенья и лавр.

Запретите меня, расстреляйте,
За содеянный дерзостью стих.
Оскверняйте меня и ругайте
Мне уже все равно. Я затих.