- Я убеждён, что русские – напрочь не терпят ругани, Царь их – добрейший батюшка, трапеза их – кутья, Чуточку диковатые, крестятся перепугано, Если дорогу заяц им перебежит – грустят…
Можно из пушки выстрелить, и не попасть по полюсу, Но угодить в Луну, и погулять по ней. В каждой хорошей повести, вымысел с правдой борются, Но побеждает знание, веруй, читатель, мне.
– Верил, конечно, в юности, переживал за Айртона – Сайрусу Смиту с Шандором – памятник бы воздвиг! Я просыпался с книгою, и засыпал за картою, Снился, во льдах затерянный, великолепный бриг.
Фёдор тебя не жаловал, Чехов писал пародии, Лев, распрощавшись с плугом, встал за твой мир горой, Может, сейчас не смог бы я плакать о Флаге Родины, Но, вспоминая детство, всё же грущу порой.
И Гаттерас воинственный, и Паганель рассеянный – Сколько героев пламенных, сколько чудесных стран, Много сменилось авторов и модернистских веяний, Только ищу, по прежнему, остров, как Гарри Грант.
Небо и шар над Трубами, Немо – глаза Дворжецкого, И Кантинфлас из Мексики – лучший из Паспарту, Слышу свист Дунаевского из «тупика» советского – Песня о ветре – радуюсь – всё ещё на борту…
|