Город, наполненный жизнью и суетой,

Плазмой небесной не утруждает очи.

Зимняя сера снегов обожжется рябой

Цитрусной нотой, воскресшей средь темной ночи.

Камни домов – звукоряд бесконечных лет,

Лики бетонные не избалуют изыском лилий…

Ты здесь и есть, но как будто тебя и нет -

Ты - это ты, но и ты, словно первый иней,

Словно последний лист или звук чужой,

Словно вчерашний вздох или арка нёба…

Город, наполнен нами и теснотой

Рванного мата и одичалого стёба.

Под колокольнями прячется черный прах

Прошлых веков, утрамбованных кровью и потом

Ветер измученный в звонах вечерних исчах

В небе монашьем, что делится ночью с готом…

Мир равноправия святости и греха,

Мир потерявшихся в многоголосье истин,

Просит молитвы, как искренности стиха,

Как тихих строк, сотворенных любовью писем.

------

Что же мы тут оседлали время и не спешим

Вырваться из… или за… или просто выйти?

Что мы здесь делаем, что вершим?

То ли творения мы, то ли божие кисти?

Сколько еще надо нам в осознание слов?

Сколько сомнений и зла? Ежедневного чуда

Новых рождений? И боли последних шагов ?


Дети Христовы и, равно, отродья Иуды.