Из сюжета не выжить ни капли. Рифмы мокнут в штампованных ливнях, а бумажный спасатель – кораблик бросил якорь в банальном заливе. Одиночество держит под дулом ни висок, ни затылок, а строчку. Допишу я, а пуля не дура пусть поставить попробует точку. Не в конце, а в начале рассказа, где начать с поцелуя – не ново, не проигрывал в рифму ни разу, но сдавался в плен прозой. За слово и сейчас одиночество хочет не меня, а строку под прицелом напугать. Но беспомощно очень – отпущу невредимым и целым. Ненадолго – до августа. Летом зацветут на каштанах цветочки. Одиночество явится следом и упрёт дуло в сердце и в строчку. В одиночку не высечь интригу ни в строке ни на целой планете. Написать в одиночестве книгу можно. Но не стихи о Джульетте.
|