Снова холодно. Огонь в печи бессилен, если не с кем в межсезонье молвить слова… Снова снег. Как будто кем-то для красилен приготовлена суровая основа. Вот письмо твоё – из дневника заметки – почему-то вдруг осталось без ответа… В самый раз, пока золою станут ветки, побеседовать… Ну, здравствуй. Как ты, где ты?..
Может, что-то в мире вправду изменилось, может, просто к непогоде ноют кости… Только мысль твоя, что в дневнике хранилась, дышит радостной и светлой чистой злостью. Ты мне пишешь, что иначе пел когда-то, что молчишь теперь – закончились сюжеты… Знаешь, друг, для категории «закаты» изначальна категория «рассветы»!
Всяким милым доброхотам для потехи перекраивать ли вдохновенья пламя? В этих душах испокон сквозят прорехи – их ни дратвой не заштопать, ни слезами. Позабыть ли, как идёшь по травам росным, как звучали колыбельные под утро?.. Никогда от них избавиться не поздно, только, думаю, едва ли это – мудро.
Как живу? Да не ропщу о государстве – мол, и строить не умеет, только гадить – как не мне, кому ж ещё в поместном царстве с развалившимся крыльцом своим поладить? …Увлеклась ответом. Вьюшку не закрыла. Что ж, письмо кладу в конверт, и – в путь-дорогу. Печку – нáново… Привет тебе, мой милый. …Всё же холодно. Светает понемногу…
27-28.03.11
|