Бывает чувствуешь, как движется земля...
Плывут, скользя, её леса, поля...
Река ужом нырнула в куст - "гляди ж!",
Беглянку догонять несётся стриж...
За ним мадам..,за ней её малыш,
Ногами выдавая кренделя.

Вокруг порханье и жужжанье лета.
Смертельно жарко. Хочется бювета.
На мокрый лоб мертвяк-комар налип.
В повисшем воздухе мерещится Магриб...
Ты спросишь: "мы могли бы..?"- "Да.., могли б",-
А сам подумаешь:" а на хрена мне это?"