Говорили: «Любит Бог
мальчика за личико».

Слушай! – выставь за порог
ты меня, любимчика.
Ведь восьмой десяток лет! –
многовато что-то.
И к себе почтенья нет.
И в костях ломота.
Как в репьях, погряз в хуле
на тебя, на служек.
Что творишь ты на земле?! –
мир в помойной луже.
Кровь смешалась тут с дерьмом,
вместо псалмов стоны.
Всё, что нажито трудом,
в беспределе тонет.
Торжествуют зло, террор
и землетрясения.
От напастей до сих пор
людям нет спасения.

Нету больше сил смотреть
на твои художества.
Чтоб не видеть, умереть,
право, даже хочется.