Меня вам не запомнить, не узнать,
я тень, я сон весеннего разлива,
я тёплый ветер, грешная олива,
в узлах столетий, впрочем, как сказать...

А на бегу прилёг осенний день,
смотреть на крыши и мечтать о чуде,
последний праздник, словно хрен на блюде,
немного скучно и немного лень.

Прозрачен миг, прозрачен тонкий свет,
и я прозрачен, словно наважденье,
а там: за возрожденьем возрожденье,
и память снов, которых вовсе нет.