Была у меня подруга. Я писала ей стихи. Такие: Мы безумно смелы, мы согреты весной, А пять сольди звенят по карманам. И за счастья глоток-- не сейчас, а потом, Мы волненьем наполнимся странным. Мы оттаем весной, мы в пыли городской Встретим радушно хмурую осень. Кроме счастья глотка,-- не сейчас, так потом, Ничего у судьбы не попросим. И такие: Орхидеи мои, орхидеи, Мы-- русские, а они—халдеи. Мне явились сегодня во сне, Сползли с подоконника по стене. Корни-змеи-- уже у кровати. Любовь и ненависть меня охватит. Цветы ли вы-- или злодеи? Орхидеи мои, орхидеи… И ещё десятки таких же: Едет машина Скоро Я за рулем Спорю Мне и мобильнику Тесно Вода в бутылке Преcна Остановлю Выйду В лужу мобильник Кину Встречу весну Лаской Строю прохожим Глазки Но однажды наступил день, когда она сказала: „Как же ты мне надоела!“-- Повернулась ко мне спиной И ушла. А я даже не удивилась. Я никогда не была Другом самой себе, поэтому мне так трудно Дружить с другими. Был создан человек из бездн, И борется всю жизнь с ними: Из бездны инстинктов, Из бездны страха, Из бездны жестокости, И бездны смерти.
|