Уплывают былые стремленья,
Не зови меня бредь, не зови.
Что былое? Сейчас лишь затменье,
Как и прожитый сон о любви.

Гонит ветер листву облетевшую,
Ветер тронет меня, будто сплю.
Отпускаю я боль застаревшую
В переулках гулять во хмелю

И дурманом, заваренным густо,
Не пьяни меня ветер, не надо.
Пусть ворвется в забытую пустынь
Моя осень в поре листопада.