Прознаю все, где искренность, где ложь.
Душа поэта – тонкое плетенье.
Стучит по темю долгожданный дождь.
И ветерок холодный в воскресенье,

Сдувает с головы недобрый хлам,
И дух любви от переливов края,
Дождем врывается в души моей бедлам,
И грязь проклятую неистово смывает.

Мой друг дрожит, и прячась под зонтом,
Зачах, как цвет безудержных сомнений.
Дрожит, не ведая, конечно же, про то,
Что сам давно, любви шальной творенье.

И что не сыщется в холодный час ночи,
В цветных садах, в канун осенней стужи,
Под тусклый свет огарочной свечи,
У края, в пузырьках игривых, лужи,
Лица застывшего в потоках горьких слез,
Рожденных под кровавый вой измены.
В потоках слез и дождевых борозд,
Текущих по морщинам перемены.