И вот я стал одним из тех - Несчастным из несчастных, Задуманным на неуспех, Безгласым среди гласых. Ликуешь, плачешь - всё одно - Никто тебя не слышит. А разум бродит, как вино. А мука душу лижет. Приходят мысли - ты горишь. Уходят - затухаешь. То сам с собою говоришь, А то сидишь, вздыхаешь. За мысль, что череп шевельнёт, И день, и ночь отдашь. И страшно рад, когда шепнёт Бумаге карандаш. Не хочет кто, в мечтах больных, Немногим быть средь многих? Но чтит поэзия иных: Талантливых и строгих, Душой не смеющих кривить, Не бегавших от правды, Златым не меряющих стих, Не жаждущих награды. С великим даром до конца Они обручены. Их, раньше времени, сердца На смерть обречены. А остальным, с "пустым горшком", Брюзжать и копошиться, Порой, состряпанным стишком, Пред кем-то петушиться, Себя хвалить, других хулить, Царапать что угодно, В порожнее с пустого лить, Но чтобы было модно. В хмельном застолье - как всегда - Быть в роли златоуста И прерываться лишь, когда В зубах хрустит капуста. И вот я стал одним из тех - Несчастным из несчастных, Задуманным на неуспех, Безгласым среди гласых.
|