Виолончель садов осенних, мышьяк заплат дорожных, и не искать уже спасенья, и паутина неба тлеет кленовым сном заката. А ты молчишь, так осторожно, так чисто и прозрачно, окутав в чувственную мяту дрожащий бархат губ, что грубый ветер, ветер-плут под ноги стелет листья, как шелковые кисти, как облако объятий в сиянии воздушном болотно-синих сосен. Железные качели осеннего теченья скрипят от ласки солнца – все для тебя – тебе послушны и легки. Играют тени бал. Холодный берег, всплеск реки – и нас целует осень, и мы так далеки от декабря-дракона, от погребальной службы белым льдам…
|