В глухой тиши, в пустыне Интернета,
С собою не в ладах, как ни горюй,
Ищу я душу русского поэта,
Плывя за горизонта млечный буй.

И за стаканом русской самогонки,
Ноздрею сыр колбасный засосав,
Я нахожу без фальши, и издевки,
Максима Бланка куртуазный нрав.

Поэтов тьма кромешная, но лира
В тугих замесах пламенной души
Проводит грань изящного пунктира,
Влюбляя в его едкие стиши.

Казалось бы, столичный обожатель
Роскошных дам и светских вечеров,
А вот и нет, - талантливый блистатель
Изящных рифм, закрученных тонов.

Он скромный парень, родом из столицы,
Практически такой же как и ты,
Только красивши, не рябой, не лысый,
Да что там - гений чистой красоты.

Читая вслух его произведенья,
Невольно ловишь мысль свою на том,
Что вот поэт великий без сомненья,
Прекрасный и внушительный при том.

Любовь к нему жива как у народа,
Так и у кошек, мышек и собак.
Его гласина громче парохода
Трубит в толпу взъерошенных зевак.

Ах, Максим Бланк, поэт шального века.
Ему б лобзать кокетку в нумерах.
Его стихи с душою человека -
Богатый дар с слёзою на устах.

Ему б топить в сеньорах свою удаль,
Покуда его смачности лихи.
Но нетушки, он изощренный сударь
И дарит своим пассиям стихи.

По клавишам строчит мозольный палец
И ветродуй терзает волоса.
"О, Максим Бланк, какой же вы мерзавец"-
Звучат в ночи девичие гласа.


МБ