…Увидишь, какие – багряные – листья,
Когда с них отмоется летняя зелень,
А жизнь нам события пишет, как письма,
И шепчет нам что-то болезнями в теле.
Но в поисках масла для корочки хлеба
Мы часто теряем нить истин забытых,
Лишь видим, какое прозрачное – небо,
От сини оттертое махом орбиты.
Нащупай в пространстве единую точку –
Но ищешь лишь пользу в безверии кислом…
А миг существует, и пуст в одиночку:
Меж прошлым и будущим полнится смыслом