Проза жизни сидит на завалинке
В деревенской забытой глуши,
Проза жизни в залатанных валенках
Рано утром на ферму спешит.
Ставит тесто. В хлеву управляется.
Пашет землю и колет дрова…
Проза жизни – убогая старица
Хорошо хоть, покуда, жива…

Проза жизни такая суровая,
Всё дела и дела, и дела…
Каждый день всё сначала и снова,
И срывается проза тогда.
Брагу пьёт беспросветно, безудержно,
Сквернословит, дерётся, орёт…
Тоже проза… Да, тяжка и буднична
Жизнь в деревне… Но это ни в счёт.

В городах проза эта вот самая
Безысходней ещё и серей,
Будни вечные, будни упрямые,
Ни просвета, ни радужных дней.
По утрам она сонная, хмурая
Греет чайник, жуёт бутерброд,
И в сердцах обзывается «дурою»
На соседку, что выше живёт.

Досыпает в общественном транспорте,
На работу является в срок.
«По делам» в перерывчики шастает,
На ходу доедая хот-дог.
Магазины, работа, автобусы,
Банки, рынки, стоянки, метро,
Перекрёстки, подземки и офисы,
А в итоге – сплошное зеро.

И спешит она, бытом загружена,
Проза жизни, усталость тая,
Безучастная, нудная, скучная,
Погружённая только в себя.
Дни зарплаты…Собрания…Сессии…
Кадры скачут, как будто в кино.
Проза жизни… А где же поэзия?
А поэзии нету давно.