Пришла моя любимая пора.
Я гроздья винограда обрезаю.
И вновь не сплю до самого утра,
свои стихи в тетрадку собираю.
Вновь, как волна накатывает стих.
Звенит в душе и плещется аккордом.
И даже ветер из пустыни стих,
лишь старый пес воротит свою морду.
А я пишу весь вечер напролет.
Забросив все, стихи, как дым летучи.
Словами превращая в пламень - лед.
Я звонкой песней дотянусь до тучи.