Небо, как серый ватман,
сплошь без белых пятен,
можно писать что хочешь
будущее пророча,
Я напишу отрывок
рассказа Хемингуэя,
или портрет нарисую
из Дориана Грея…
А может взрезать покров сей
египетскою секирой,
Вдруг там врата златые
в форме правильной лиры,
Вот бы пройти сквозь эти
воротца золотые,
ответить на пару вопросов,
в хитросплетениях простые
И получить на орехи
за прошлых дней огрехи,
или крыла вездесущие,
к искуплению несущие…
Миг этот был и нет его,
растащат снующие волки,
но в память беспомощно ждущую,
войдет костянная иголка
как слилось небо с дорогой
и с жизнью моей на недолго…