В понимании музыки мне не хватает таланта. Только Муза, простой карандаш и риторика Канта, Позволяют, внимательно слушая рок-музыканта, Делать вывод: дискант с прибабахом – старо, но пикантно.
В будний день, сидя дома на кухне, на улице Третьей, Приоткрыл я окно. Вдруг, а-ля Робертино Лоретти, Показалось ли мне, но небесная песнь зазвучала, Знаменуя концерта бессмертного только начало.
Закружились опавшие листья под музыку Листа, На секунду, как будто, смутив самого вокалиста. И такой чистый звук, да так звонко, из уст его лился, Что на миг осветила улыбка усталые лица!
А солист, то на бас перейдет, словно Ангела Меркель... То как Фредди возьмёт пару нот, ну естественно, Меркьюри. Впрочем, Фредди никто не затмит… кроме, разве что, Верки. Затеряться легко даже мне в этом звёзд фейерверке!
Но, не Верка Сердючка – меня осенило – не Витас, Демонстрируют людям, под вечер, свою даровитость. Просто ветер осенний наладил контакт с водостоком. Просто дождик в ударе и в такт, барабанит по стеклам.
Сентябрь 2011 г.
|