Не пой поэт. Пусть пиршествует сноб…
Не искушай букетом строф льстецов.
Лишь для себя вяжи из строчек сноп,
Рифмуя мысли вязью мудрецов…

Безмерно горд цепями глупый раб;
Ему ли знать, что наша жизнь – театр…
Коль вниз нацелил перст судья – сатрап, –
Вновь в небо устремится гладиатор…

Опять в безликости бравируeт толпа,
Где каждый индивид в плену амбиций
Себя, воздвигнув в уровень столпа, -
Исходит счастьем напускной кондиции.

Не уподобься злобной сущности раба, -
Достойных не макай в свои иронии…
Тесна для жаждущих поэзии тропа,
Где с настоящими снуют и посторонние.

Иной, чуть Дантово освоив ремесло,
Терзает Музу, словно одалиску, -
И всё пытается сплести венок из слов…
До становления поэта… путь не близкий.

Лишь истинный творец изящных фраз,
Гармоний слов и мыслей не нарушив,
Изложит в рифмах красочный рассказ,-
Пленив строкою разум, сердце, душу…