Ну, за что тебя жизнь мордовала,
подарив не талант, а чудо?

Ты – поэт, каких, право, мало,
жил и умер по-скотски худо.
Я гляжу на портрет, и мучит
рой вопросов, и все без ответов:
почему ты такой невезучий,
или это судьба поэтов:
и в беду окунаться из горя,
утопать и в дерьме, и в злобе,
быть всегда и везде изгоем
за уменье излиться в слове,
и сжигать себя в диком пьянстве,
словно жертвуя собственной тризне,
уходить навсегда в постоянстве
на четвёртом десятке жизни?