Стою давно в пыли на полке,
Соседки давят на меня,
Внимания людей осколки,
На белом полотне храня.

Сокрыты тайны поколений,
В бумагу вогнана печать.
Меня писал какой-то гений,
Что б мысли каждый мог читать.

Но все закончится обидно,
Прижмут страницы без души,
Пройдут по ним лучом бесстыдным,
Меняя клад мой на гроши.

Куда ушло томов величье,
Весь мой увесистый типаж?
Теперь лишь образ, доля птичья.
Прощайте, ухожу в тираж.