Мы разучились смеяться, как прежде.
Что-то разлажено. Скомкано. Сломано.
Предпочитаем невзрачность в одежде.
Ходим с гримасами плачущих клоунов.
Тихо скорбим, что судьбою забыты.
Всю свою жизнь разложили по полкам и
Смотрим на мир зеркалами разбитыми:
Видим его не глазами – осколками.
Нас не смешат пустяки и, тем паче,
Не восторгают цвета сумасшедшие.
Копим усердно свои неудачи -
Помним о них, безвозвратно ушедших.
Но для чего нам всё это, скажи?
Нам ли с тобою скорбеть и печалиться?
А рассмеяться - вот так - от души
Не получается… Не получается…

Апрель 2011