СНЫ
Сны, как книги - жизни яркий всполох:
Память расставляет их по полкам
и ночами, словно археолог,
складывает судьбы по обломкам...
1.
Юность. Семнадцатая весна.
Через неделю - сессия.
Мы оба студенты: и он, и я,
и нам почему-то весело.
Какая тут педагогика!
К чертям - Булгаков с Есениным!
Не поддаются логике
чувства гормонно-весенние.
Записки летят ураганом,
в аудитории - жарко:
«Вечером? у фонтана?»
«Да! В Комсомольском парке!»
Щёки пунцово-малиновы,
Жаром все тело накрыло...
И до сих пор без причины мне
Снится тот вечер жасминовый!
Как же давно это было!
2. СОН НА ИВАНА КУПАЛУ
Не устану повторять,
Как твои приятны речи...
Если встречи грусть не лечат,
на прощанье что сказать?
И покатится слеза.
И тоской звенит кузнечик.
Доедает солнце вечер,
надвигается гроза,
и, сдвигая полюса,
холод давит мне на плечи…
Если время боль не лечит,
я взгляну на образа:
пусть откроют небеса
мне секрет дороги вечной;
там, вдали, церковных певчих
затихают голоса.
Заблестит в полях роса –
Воробьиной ночи свечи.
Вянет папоротник. Нечисть
Разбредется по лесам.
Не открылся клад сердечный
В эту ночь моим глазам.
До рассвета полчаса.
Я сниму с руки колечко.
Далеко за быстрой речкой
уж светлеет полоса...
Путь по небу бесконечен
Золотого колеса.
3.
Узкая тропинка от просёлка
ящеркой сбегает в лопухи.
Вижу: впереди идёт девчонка,
старенькие туфельки в пыли,
светлая коса туда-обратно, -
позвонки считает на спине…
Я как будто в чём-то виновата…
Мама! Что ж ты так приснилась мне!!!
4.
Последних звёзд сиянье тает
В прохладной зыбкой синеве,
И сновиденье исчезает
В движенье тюля на окне.
Еще примятая подушка
Хранит тепло моей щеки,
И кошка плюшевой игрушкой
Клубком свернулась у руки,
А сон недавний, рассыпаясь,
Сейчас забудется навек.
Я удержать его стараюсь,
Под пеленой дрожащих век.
И в царство легкого Морфея
Меня уносит вновь и вновь.
Сквозь дрему снова я успею
Услышать тихий звук шагов,
Увидеть силуэт неясный,
Размытый дымкой голубой,
И восхитительно прекрасный,
И нереально дорогой;
И цепь событий многогранных
Соединить смогу в кольцо...
Но изо всех сюжетов странных
Запомню лишь твоё лицо.
5.
Что ещё не снилось,
то ещё не спето -
это просто лихость
ледяного ветра.
Снится в летний полдень
лес с прохладной чащей…
Этот путь не пройден,
он не настоящий.
И курлычет дальность
в небе журавлями:
- Возвратись в реальность,
не живи мечтами!
|
