Он весь на нервах, ты – на каблуках, Субботний день, июль, прощай прохлада… Несметны груды вешалок в руках – Ты будешь примерять мужские взгляды. Кокетливо ресницами смахнув Очередной несовершенный замок, Пошлёшь безумцу первый поцелуй, И на мгновенье выскользнешь из рамок Привычного мирского бытия, Где свята клятва верности супругу, Шагнёшь, как в зазеркалье, за края Со всех сторон сжимающего круга, И ощутишь забытое с тех пор Волнение в груди и хмель свободы… Но вдруг… очнёшься, сделав приговор Весенним платьям, вышедшим из моды.
