Апрель. Весна. Что это не во сне чтоб доказать, - есть пять шагов до двери, но суетиться - лень, так как Весне давным-давно я отказал в доверии, и не на шутку, вплоть до той поры звенящих трав, особенно - цветенья, когда серпы нужней, чем топоры (хоть те и эти ввергнуть во смятенье, как в мощны годы, душу и т.п. покуда в состояньи: на суде ведь не станешь врать и пыль в глаза толпе пускать, когда тебе уж двадцать девять). Обилье форм, но каждая тесна: нажмешь - ползет по швам, треща как хворост, - ведь, как-никак, за окнами - весна! А двадцать девять - разве это возраст для мужика? Навряд ли. Но Бог весть. Скорей - граница, за которой все мы готовы жизнь принять,"как она есть", - хотя бы за исчерпанностью темы "что в ней должно быть", кислотой гримас своих в Ничто створаживая веру, - но жизнь уже не принимает нас... Вот так и засоряют атмосферу мольбы, проклятья, стоны, то да сё (чего не терпит, кстати, Муз служенье, как суеты), поскольку это всё – издержки, так сказать, стихосложенья на рубеже эпох. Как акварель, течет пейзаж, что сжат в оконной раме. В нём что-то есть. По-моему - апрель... Залог того, что май - не за горами. Вот взгляд мой вбок со скоростью обмылка скользнул по борту лодки надувной... И солнце - как ехидная ухмылка над миром. И тем больше - надо мной.
|