Я, погрузившись в мыслей пену,
Пишу картину из полос,
Времен мелькающую смену
Над белым облаком берез.

Но все рисую чем-то белым
На лоне белого холста.
Работа движется несмело,
Полоска, видимо, не та.

Сомкнулись белые деревья
Над побелевшей мостовой,
А птиц прозрачно-белых перья
Кружат над белой головой.

Художник видно неумелый.
Напрасно здесь трудился я,
А холст, как прежде, белый, белый
В земном музее бытия.