Прости, Гена.

Ну, утону я где-то на Бали,
Или погибну как-нибудь иначе,
От Родины вблизи или вдали –
Она по мне, конечно, не заплачет.
Друзья меня к погосту отнесут,
Их наберется, может быть, четыре.
И этот их неблагодарный труд
Зачтется им в потустороннем мире.
Две женщины отплачут обо мне,
Пусть это будет несколько банально.
И в наступившей мертвой тишине
За мной придет мой ангел персональный.
Перед калиткой коньяку хлебнув,
И воспарив, а, может быть, со страху,
Я в ухо дам апостолу Петру,
А он меня пошлет за это... к черту.
И в наказанье за мои грехи
В кругу четвертом или ближе где-то
Я буду сотню лет читать стихи
Таких, как я, бездушных рифмоплетов.
23.04.2010