Не налетает
ветер твоих бессонниц,
Не пригибает
вянущие цветы.
Белые звуки,
с невидимых русских звонниц -
Обречены мы, август, обречены.

Ласточки, ласточки,
нечем дышать в ненастье.
Собственный голос -
лишь поминальный звон.
И пустота,
поделившая все на части:
Птицы и дождь,
как прощальное -
я и он...