Он бродяга. Ветер, давший слово. Я - лишь осень. Мы едва знакомы... *****
Спи, бродяга... Ты устал. Я знаю. Моя осень нынче - о тебе. В ней шикарный лес, листву роняя, заблудился в томном октябре. И туман. И дождь, что так некстати, и внезапность первой стаи птиц... И невинность свадебного платья - что задолго до твоих страниц.
Спи, бродяга. Сон твой так недолог, так тревожен и ничтожно скуп... Мне хотелось тот судьбы осколок отвести... Но замкнут жизни круг...
Не печалься - в мире есть туманы, я тебе их после подарю, в них растаяв, пропадут обманы, те, что омрачали жизнь твою. Не любовь. Ты это понимаешь, ты один понять сумеешь боль - ту, что так отчаянно скрываешь. Подарю туманы, ты позволь? Разреши дотронуться до света, что тебе судьбой с рожденья дан. Разреши. И не кори за это - это будет искренний обман. Без обид, тоски и сожалений, с вечно пьяным маем и грозой, с истинно неправильным решеньем быть, в который раз самим - собой...
... это будет лучший из романов, заблудившийся на сотни грёз... ... спи, бродяга... время лечит раны... Всё не так уж плохо, раз пришлось...
|