Нашим терпеливым женам
Любить поэта – тяжкий крест, ну, что с того, что суженый?.. Он что-то пишет, спит да ест, а ты – его обслуживай.
Любить поэта – тяжкий труд, что на плечи обузою: вот он сидит, как будто тут, а сам – с какой-то Музою.
Его я не ревную, нет, хоть и считаю лично я: пусть даже вправду ты поэт, но – соблюдай приличия.
В какой бы банк пошёл служить, оно куда полезнее: семье сегодня не прожить с доходов от поэзии.
Да и доходов не видать, одни расходы катятся, а дочкам надо покупать на выпускные платьица.
Ведь было всё: цветы дарил, не жизнь – сплошное пение.
Не за любовь благодари, а за мое терпение.
|