Не ровен час, когда нагрянет буря,
Срывая стрелки вековых часов.
И мы, в молитвах радостно халтуря,
Захочем снять заржавленный засов,

От врат небесных, скрывших вход в чертоги,
Где за столом ломящимся от яств,
Сидят пророки, в белоснежных робах,
Напичканные духами лекарств.

А во главе стола заглавный Лекарь,
Внимая гласу Праотца миров,
Пронзенною рукою, как аптекарь,
Налаживает чаши для весов.

Имеющие уши, да услышат,
Гремят уже над миром звуки труб.
И Ангелы бегут по грешным крышам,
Замкнуть, до селе нескончанный, круг.