И в неизбежности присутствует резон,
шершавый грифель дней стирает время,
присущ погодам здешним вальс-бостон,
а вот когда, что падало на темя
снега, дожди, а может быть Кобзон?*


Летел босой, среди чернющих туч,
и нес в руках басовый жирный ключ,
а может был в трусах и парике,
и вальсы он наяривал в тоске.
Бостоны, сказки венские, Дунай,
теперь уже попробуй угадай.
А впрочем нет, то Розенбаум был,
и за гармошку всяк его любил,
но вздрогнул мир, и дождь затрепетал,
парик остался, а Кобзон упал.
Вот, вновь Кобзон, знать это не финал.

_________________________________________
*не имею ничего против Иосифа Давыдовича,
и не пытался его задеть.