Проходит день, дурной, ничтожный,
в каких-то хлопотах пустяшных,
в словах тупых, пустопорожних
о новостях позавчерашних,
в поступках скромных, осторожных,
в мечтаньях неосуществлённых,
в желаньях диких и безбожных...
неразделённых.

Январь сменился неизбежно
коротким месяцем февральским,
и был он пасмурным и снежным,
студёным – только мало-мальски,
пустым, ни капли не потешным:
скучны гулянья населенья,
я отгулял лимит свой грешный
увеселенья.

Уходит жизнь, необратимо
съедая силы, годы, планы,
безрадостно и нелюдимо
в конец невидимый, туманный.
Как ни борись, неизлечима
смерть жизнью праведной и мудрой,
последний вдох неотвратимый
ждёт выдох трудный.

02.02.11.